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大橘小说www.dajuxs.com提供的《我，枪神！》第320章 破门(第1/2页)
出席葬礼谁会带枪呢。
还真有，高飞就带着呢，虽然是在莫斯科，但是依然严重缺乏安全感的高飞最少也要带把手枪的。
诺里科的车就在墓园外面，他打开后备箱，亮出了里面满满一袋子手枪的时候，还非常贴...
高飞的呼吸粗重得像破风箱，每一次吸气都牵扯着胸腔深处一阵闷痛，仿佛有块烧红的铁片在肺叶间来回刮擦。他低头看着自己沾满血灰的手，指甲缝里嵌着黑褐色的碎肉和水泥渣，那是威尔逊的，也是萨米尔的——分不清了，混在一起，黏腻又温热。枪口还冒着青烟，硝烟味混着血腥、焦糊和地下室渗出的霉味，在鼻腔里拧成一股令人作呕的绳。
他没动，就那么站着，脚边是萨米尔那张再也拼不回去的脸。头盔歪斜地扣在半塌的颧骨上，一只眼珠从破裂的眼眶里滑出来，悬在灰白的脸颊旁，像颗被挤烂的葡萄。高飞盯着那颗眼球看了三秒，忽然抬脚，鞋底碾了上去。噗嗤一声轻响，黏液溅到他裤脚上，黑红相间。
“走。”他开口，声音嘶哑得不像人声，像是砂纸磨过生锈的铁皮。
安德烈没应声，只是默默把一具靠墙瘫坐的敌军尸体拖开，腾出一条窄道。他左肩的防弹插板裂开一道细缝，边缘翻卷着金属毛刺，露出底下渗血的绷带。萨米尔——不，是那个跟在他身后、一直没说话的萨米尔——突然弯下腰，干呕起来，吐出一口带着泡沫的黄绿色胆汁。他抬手抹嘴，手指抖得厉害，却还是死死攥着步枪，枪托上沾着刚才在地下室蹭上的灰白脑浆。
六名俘虏排成歪斜的一列，垂着头，脚步虚浮如踩在棉花上。没人说话，连咳嗽都压抑着，只发出喉咙里滚动的咕噜声。他们不敢看高飞，更不敢看地上那些被爆震撕裂的尸体——有些人的耳朵被气浪掀飞后，耳道里还挂着半截软骨；有的胸口凹陷下去，肋骨刺破皮肤，像几根惨白的枯枝戳在染血的作战服上。最前头那个俘虏，右腿膝盖以下空荡荡的，断口处糊着黑痂，他靠着墙挪动，每蹭一下，墙面就留下一道蜿蜒的血痕。
高飞没管他们。他转身，重新朝病房楼深处走去，靴子踩过碎玻璃和坍塌的天花板残骸，发出咯吱咯吱的脆响。烟尘尚未散尽，热成像仪视野里全是晃动的模糊光斑，像一群濒死的萤火虫在挣扎。他左手拎着背包，威尔逊的脑袋在里面轻轻晃荡，一下，又一下，撞着尼龙布，发出沉闷的咚咚声。
“老大！”安德烈追上来，声音压得极低，“东侧楼梯间还能用，但承重梁歪了……我刚看见混凝土块往下掉。”
高飞没回头，只抬起左手，食指朝上点了点。这是他们在巴赫穆特养成的习惯——示意“听见了”，不是“同意”。他继续往前，穿过一间被炸穿半面墙的诊疗室。不锈钢器械柜倒在地上，镊子、剪刀、止血钳散落一地，反着冷光。角落里躺着一个穿白大褂的尸体，胸口插着半截钢筋，血已凝成黑紫色的硬壳。高飞瞥了一眼，忽然蹲下，伸手从尸体怀里抽出一本硬壳笔记本。
封皮烫金印着“第12野战医院·行政日志”，边角焦黑，内页被高温烘得卷曲发脆。他翻开第一页，字迹工整，记录着药品入库数量。往后翻，字迹越来越潦草，日期跳到了三天前——
【7月19日，03:17】
维克托少校指令：暂停所有非紧急外科手术。抽调全部麻醉师至b-7区。
【7月19日，08:44】
海妖营接管主控室权限。原值班军官移交指挥链。备注：萨米尔多校亲自签署授权书。
【7月20日，01:03】
b-7区发生骚乱。使用镇静剂c-9型12支。死亡3人，伤员转运至地下二层隔离舱。
【7月20日，15:28】
马丁中士于b-7区走廊持械拒捕。现场击毙。尸检报告待签发。
高飞的手指停在“马丁中士”四个字上。指甲掐进纸页，留下半月形的凹痕。他慢慢合上本子，塞进胸前口袋。那本子太薄，压不住心跳——咚、咚、咚，沉重得像擂鼓，震得他牙根发酸。
“b-7区在哪？”他问，嗓音依旧沙哑。
安德烈指向走廊尽头：“那边，拐过去第三扇门，门牌被炸没了，但墙上还有喷漆编号。”
高飞没再说话，径直走过去。走廊顶灯全灭，应急灯闪着频死的绿光，将他的影子拉长、扭曲，投在布满弹孔的墙壁上，像一头跛足而行的巨兽。第三扇门果然只剩半扇，铰链断裂，门板斜插在门框里，像被巨斧劈开的朽木。门后是一条向下的窄梯，铁质台阶布满锈迹，扶手上凝结着暗红血痂。
高飞一脚踏上去，台阶发出不堪重负的呻吟。他没开手电，热成像视野里，阶梯尽头泛着幽微的蓝光——低温，说明下面有大量未散热的躯体。
“别下去。”安德烈伸手想拦，指尖刚碰到高飞胳膊，就被对方侧身避开。高飞的肩膀撞在他手肘上，力道不大，却让安德烈踉跄半步。他没再劝，只默默卸下战术手电，拧亮，光束如刀，切开浓稠的黑暗。
光柱扫过第一级台阶，照亮一双沾满泥灰的军靴。靴子主人仰面躺着，喉管被割开，创口整齐得像手术刀划过，皮肉外翻，露出淡粉色的软骨环。再往下，光柱掠过第二具尸体——这人穿着白大褂，手里还攥着一支空针管，针尖朝上，仿佛临死前还在试图注射什么。第三具……第四具……直到第七具，高飞停下脚步。
那人穿着深蓝色作战服，左臂袖口绣着一枚银色海豚徽章。他蜷缩在阶梯转角处，背靠冰冷铁壁，双膝屈起，双手交叠放在小腹上，姿态竟透着诡异的平静。脸上没有恐惧，没有痛苦，只有一种近乎虔诚的松弛。高飞蹲下，用手电照他眼睛——瞳孔放大，对光无反应。他又伸手探颈动脉，指尖触到一丝微弱搏动，细若游丝，却真实存在。
“还活着。”高飞说。
安德烈凑近，借着光看清那人面容，猛地倒吸一口冷气：“尼古拉？！”
高飞没应声。他盯着尼古拉胸前的战术电台，屏幕碎裂，但指示灯仍在微弱闪烁——红色，代表待机。他伸消息提示：【维克托少校：b-7清场完毕，准备接收新样本。】
高飞的手指悬在解锁键上方，迟迟未落。他忽然想起马丁被拖走那天，尼古拉站在岗亭阴影里，冲他比了个拇指。那时阳光很好，尼古拉的战术手套沾着机油，拇指上还留着一道新鲜划痕。
“他为什么没死？”安德烈喃喃。
高飞没回答。他只是把平板塞进自己口袋，然后俯身，一手抄起尼古拉腋下，一手托住膝弯，将人横抱起来。尼古拉轻得吓人，骨头硌着高飞的手臂，像抱着一捆晒干的柴。他脖颈处有一道细长勒痕，紫黑发亮，像是被某种极细的钢丝缠绕过又松开。
“带他走。”高飞说，声音干涩如砂砾摩擦，“他得活着，亲眼看看。”
安德烈点头，接过尼古拉，将人扛上肩。尼古拉的头无力垂下，额角擦过高飞脸颊，冰凉一片。高飞摸了摸自己脸上那点湿意——不是汗，是尼古拉额角渗出的冷凝水，混着灰尘，留下一道灰白印记。
他们退上台阶，回到走廊。六名俘虏仍站在原地，像六尊被遗忘的泥塑。最前面那个断腿俘虏忽然抬起脸，嘴唇翕动，声音细若蚊蚋：“马丁……马丁他……”
高飞猛地转身，枪口瞬间抬起，抵住那人眉心。距离太近，俘虏甚至能感觉到枪管的余温。他瞳孔骤缩，喉结上下滚动，却没闭眼。
“他说什么？”高飞问。
安德
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