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    十月的风已经带了凉意。

    肖野走在回公寓的路上,肩膀上还沾着没拍干净的木屑。

    裤兜震了。

    他掏出手机。

    屏幕上的名字让他脚步钉死在马路牙子边缘。

    林慧。

    他盯着那两个字看了三秒,接起来。

    “小野啊,妈打扰你了……”电话那头的声音比上次更轻,轻到像怕惊动什么似的。“十一的票,妈帮你查了,高铁四个小时就到——”

    “我知道多久。”

    电话那头安静了。

    肖野的下颌绷得死紧。

    当年绿皮火车硬座站了十三个小时的铁锈味,和画架被砸断时木料碎裂的脆响,同时从记忆深处翻上来。

    “……你房间妈重新收拾过了,窗帘也换了新的——”

    “他又来吸血了?”

    “跑了。”林慧的声音哑了一下。“去年就走了,欠的债妈在还……小野,妈就是想看看你——”

    “我再想想。”

    肖野挂断电话。

    嘴唇抿成一条线。

    他站在路灯底下,把手机塞回兜里,抬脚继续走。

    步子比刚才快了一倍。

    ......

    公寓里苏御靠在沙发上,笔记本电脑搁在膝盖上,屏幕是霍夫曼持股变动的追踪表格。

    大门响了。

    肖野换鞋的动作很利索,语气也听不出异样。

    “叔叔,今晚我来做。冰箱里还有昨天剩的排骨吗?”

    苏御的视线越过屏幕上沿,扫了他一眼。

    肖野的背影消失在厨房门口。

    水龙头拧开,案板被从架子上抽出来。

    刀砸在砧板上的声音传出来。

    第一刀,正常。

    第二刀,重了。

    第三刀,砧板被震得往后挪了一公分。

    苏御合上笔记本。

    他没有开口。

    站起来,端着电脑走出书房,绕过客厅,在紧挨着厨房的餐桌前坐下。

    翻开屏幕。

    手指落在键盘上,一个字一个字地敲。

    厨房里的刀声渐渐慢了下来。

    苏御没抬头。

    肖野也没回头。

    两个人隔着一道没有门的门框,各自安静着。

    厨房的油烟机嗡嗡地转,把沉闷的空气往外抽。

    ......

    晚餐,两菜一汤。

    肖野闷头扒饭,咀嚼声压得很低。

    苏御夹起一块鱼肉。

    夹进了肖野的碗里。

    肖野的动作停了一拍。

    他低头看着那块鱼肉。最嫩的部分,刺都被剔干净了。

    没说谢谢。

    抿了下嘴,把鱼肉塞进嘴里,继续扒饭。

    苏御收回筷子,面无表情地喝了口汤。

    ......

    深夜里,苏御躺在床的右侧。

    今晚他没有背过身去。

    他侧过身体,面向黑暗中那道轮廓。

    安静了很久。

    然后他伸出手。

    掌心贴上肖野的胸口。

    隔着一层棉布,心跳一下从掌心蹿进指尖——快得不像话。

    肖野的呼吸骤停。

    苏御没有收手。

    他的声音很低,低到像是从胸腔底部刨出来的。

    “我不是不想。”

    黑暗里只有两个人的呼吸声。

    “是怕到时候控制不住反应。”他的喉结动了一下。“发抖,或者反胃。”

    他停顿了一秒。

    “在你面前。”

    肖野的心脏在他掌心底下擂得发疼。

    下一秒,肖野翻身。

    整个人压了上来。

    双臂撑在苏御两侧,膝盖卡进他的腿间。

    滚烫的体温从上方盖下来,密不透风。

    苏御的瞳孔缩紧。

    肖野低头看他。

    黑暗里看不清表情。

    “那就别控制。”

    顿了一拍。

    “发抖我接着。反胃我也接着。”

    苏御停止了呼吸。

    上方的热度维持了三秒。

    然后肖野低下头,嘴唇落在苏御的额头上。

    很轻。

    紧接着,肖野撑起身体,翻到床的另一侧。

    背对苏御,躺好。

    没有再靠近一寸。

    被子的褶皱在两人之间隆起一道分界线。

    肖野的后背宽阔、安静,呼吸平稳得像已经睡着了。

    但苏御知道他没有。

    因为那只露在被子外面的左手,指尖微微蜷着,搁在两人之间的空隙里。

    不抓、不碰。

    就在那里。

    苏御盯着那只手看了很久。

    久到窗帘缝隙里的月光挪了位置。

    他抬起自己的手。

    指骨穿过黑暗,准确地落在肖野的指尖上。

    没有握紧。

    只是碰着。

    前方传来一声极轻的、闷在枕头里的呼气。

    苏御没松开。

    闭上眼。

    第68章 纸上的褶皱

    十月的风裹着桂花的尾调从阳台灌进来。

    苏御推开公寓大门的时候,整个人还处在高浓度肾上腺素的余韵里。

    下午的法务会议连轴开了四个半小时。

    霍夫曼的律师团在LP排他条款的措辞上反复试探底线,每一个用词都是带着鱼钩的诱饵。

    他逐条拆、逐条堵。

    散会时衬衫后背已经湿透了一层。

    玄关感应灯亮了。

    客厅地毯上。铺了一地的纸。

    肖野跪在正中央。四周散落着大大小小的草图。

    他嘴里横叼着半截铅笔,腮帮鼓起来一个硬邦邦的包。

    他的右手悬在面前最大的那张图纸上方。

    苏御一眼就认出来了。

    那是《回家》三件套的总构成图。

    旧木门、石膏双鞋、单程票信封,全在纸上。

    肖野的手指停在第三件装置的位置——那个从上次就空着的方框。

    铅笔尖戳在边缘,戳出三个小洞,一笔都没落下去。

    他没听见开门声。

    苏御站在玄关,皮鞋还没换。

    暖黄的灯打在肖野身上,金粉从他的指缝间筛下来,落在图纸的空白处,星星点点的。

    苏御的脑子短路了。

    不是修辞意义上的短路,是他清清楚楚地感觉到负责理性判断的那块区域,咔嚓一声,断电了。

    这个画面他见过。

    两百多天前。

    走廊。颜料。门框。

    一个浑身脏兮兮的年轻人站在他一尘不染的世界边缘,笑着喊他叔叔。

    苏御把公文包放在鞋柜上。

    他走过去。


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